08.10.2014
21:00

Чудеса подсознания.

07.10.2014
13:30

Проверка Мейерхольда-режиссёра на ницшеанство.

07.10.2014
11:45

Я что-то понял в Мейерхольде?

04.10.2014
14:45

Смирная ли Смирнова.

28.09.2014
10:14

Ругаясь, недолго и глупость сморозить.

20.09.2014
10:10

Тоска по полной жизни.

Один филолог, Александров (фамилию помню), на моё предложение посмотреть, что это за новые картины повешены в одной из гостиных Одесского Дома учёных, пошутил, что все одесские художники один и тот же камень в море рисуют.

Но если его ирония и верна во множестве случаев, то иногда┘

Как ребёнок. Рассказываешь ему одну и ту же сказку┘ Да что там √ рассказываешь! Рассказывая, ведь невольно меняешь рассказ. А вот если читаешь┘ Одно и то же┘ И с какой сластью это дитё слушает каждый раз и слушает┘

Как симфоническое произведение слушаю я, музыкально необразованный┘ Помню ударное место и жду его, жду, жду, и √ счастлив, просто счастлив, когда оно, наконец, зазвучит, знакомое┘ До слёз счастлив┘ А ждал же до того исправно не шибко знакомое и бледное.

Вот и Максимилиан Волошин, бледно рисуя Карадаг, никогда ж не повторяется┘

Я виноват. Не знаю, перед кем. Может, перед собственной памятью.

Вот такая картинка



1929 г.

К ней почему-то приписана такая надпись: ⌠На грани диких гор ты пролил пурпур гневный...■.

Где этот пурпур? Я аж усомнился в себе и полез в толковый словарь Ушакова: ⌠Очень дорогое красящее вещество темнобагрового цвета■. Нет, я понимаю, Волошин душой летит к извержению лавы, окаменевшие остатки которой он видит через тысячи и тысячи лет, увы, холодными┘ Его душа там, а тело √ тут.

Это к этой картинке, увиденной на выставке в Одессе в 1989 году, я составил такую свою запись:

⌠┘гулкие пенистые волны на первом плане; на дальнем - базальтовые волны, пена и брызги берега, уже окаменевшие издревле, оглохшие в недвижимости и не реагирующие ни на что; и - волглое небо с полной луной, волнами света гипнотизирующей все-все вокруг. Кажется, само море оцепенело под этим колдовским молочным светом, как ни выписано волнение моря.

Поразительно, волны - как живые, мельчайшие жилочки пены вырисованы художником. Причем эта тщательность в изображении каждой волны нисколько не "останавливает" ее √ настолько разнообразны и стремительны изгибы струй. И в то же время все как бы омертвело. Почему? - А все море однотонно: грязно-бледно-синяя вода, мутно-белая пена и лунные блики. И эти одинаковые по всему морю блики лунные образуют единство. Бледное единство. Бесцветное. Потому что это не цвет - грязная белизна той картонки, на которой все нарисовано.

Все - мертвое и странно живое. Даже волглое небо в волнах то ли света, то ли облаков. И даже берег, весь изрезанный следами водных потоков. Даже горы, воплощающие порыв магмы из глубин земных вверх. Все - живое и странно мертвое■ (http://art-otkrytie.narod.ru/muzei4.htm).

Так я недавно (см. тут) согласился, что эти слова предназначались для вот этой картинки



и только за то, что под ней, совсем не бледной, теперь в интернете кто-то подписал тот же стих, что был в 89-м подписан под бледной: ⌠"Заливы гулкие земли глухой и древней". 1928.29.VI.■

Где я, соглашаясь теперь, увидел облитость всего ⌠колдовским молочным светом■?

Как в мареве каком-то становишься от этих картинок Волошина. Тут ты, зритель, находишься и не тут┘

Завывать хочется. (Я не знаю, отчего воют волки, но мне отчего-то хочется выть, глядя на карадагские картинки.) От некарадагских этого эффекта я не чувствую.



Испания. Пейзаж с кипарисами. 31,6х47,4 Бумага, акварель.

Неужели оттого, что в Карадаге я был и был там счастлив, а в Испании не был?

Но ведь, скажем, на предъявленных тут, выше, репродукциях и скал-то, собственно, почти нет √ всё больше море┘

Или всё же есть: эта сморщенность на первой, эти столбы на второй┘

Или что?

Может, я не чувствую нарочитой бледности в Испании? Или действует эта масса следов присутствия тут человеческой цивилизации √ целый городок? Пусть и спящий┘

Южный берег Крыма (судя по тому, что крайняя справа √ это Медведь-гора, Аю-Даг) тоже не действует так, как Карадаг.



Здесь не чувствуется каменная полупустыня, характерная для Карадага. Деревья √ широколиственные тут┘ трава... Почти субтропики┘

То ли дело┘



На Карадаге и зелёный цвет как-то не воспринимается травою.

Я там был в мае, когда внизу всё цвело и жило┘ Но чуть выше √ камни и сушь. И не в том дело, что мне это место знакомо до боли (мы с будущей женой, давно покойной, поклялись вернуться сюда когда-нибудь и проплыть сквозь Золотые ворота √ те, что в центре; и так и не выполнили эту клятву).



Но на этом заливе я не был. А выть √ хочется.



И самое поразительное, что какое-то ненасыщаемое желание сосёт смотреть и смотреть на эти картинки. Как будто душа, живя тут, в теле, среди действительности, томится и вдруг обнаруживает, наткнувшись на эту бледность, в этом волошинском Карадаге свою родину, что ли. С которой когда-то невольно пришлось расстаться. И живёшь, её не вспоминая в суете буден.

Там полыни много, в Карадаге┘ Степь горная. Мне вспомнилось, как в каком-то младшем классе учительница нам преподала урок патриотизма. Прочла какую-то притчу, как степного, кочевого человека, ушедшего жить к оседлым русским, всё манили гонцы вернуться, а он всё не возвращался. Пока раз ему не передали конверт. Он его развернул √ там оказалась ветка засохшей полыни. Он понюхал┘ И вернулся домой.

ПОЛЫНЬ

Костер мой догорал на берегу пустыни. Шуршали шелесты струистого стекла. И горькая душа тоскующей полыни В истомной мгле качалась и текла. В гранитах скал ≈ надломленные крылья. Под бременем холмов ≈ изогнутый хребет. Земли отверженной ≈ застывшие усилья. Уста Праматери, которым слова нет! Дитя ночей призывных и пытливых, Я сам ≈ твои глаза, раскрытые в ночи К сиянью древних звезд, таких же сиротливых, Простерших в темноту зовущие лучи. Я сам ≈ уста твои, безгласные как камень! Я тоже изнемог в оковах немоты. Я свет потухших солнц, я слов застывший пламень, Незрячий и немой, бескрылый, как и ты. О, мать-невольница! На грудь твоей пустыни Склоняюсь я в полночной тишине... И горький дым костра, и горький дух полыни, И горечь волн ≈ останутся во мне. 1907, <Петербург>

Или: Серебро полыни На шиферных окалинах пустыни┘

Или: И Коктебеля каменная грива; Его полынь хмельна моей тоской┘

Или: Обовью я чобром, мятой и полынью седой чело┘

Или: В молчании полынных плоскогорий, В седых камнях Сугдейской [Судак возле Карадага] старины┘

Вот и эта затуманенность волошинского Карадага √ как бы говорит, мне, по крайней мере, что живу я каждый день, не привлекая ничьего внимания своим обыкновеннейшим поведением на людях, а душа моя здесь, среди соседей, прохожих, не живёт. Глаза только иногда, наверно, выдают. Ибо я ловлю иногда на себе пристальный взгляд встречного, наверно, тоже не здешнего жителя душою┘

Да даже и не в затуманенности дело, не в бледности. √ В нездешности пейзажей.



Тоска по счастью полной жизни в прошлом: мучительной и счастливой.

И даже Карадага не надо для улёта.



Вместе с тропинками,

Вместе с деревьями

К далям стремится душа.

Важно, чтоб тропинки и деревья были страдающими: деревья √ не своего цвета, тропинки √ извивающимися, куда ни попадя┘ Важно, чтоб здесь было Плохо, а где-то √ Хорошо.

Впрочем┘ Нет того переживания, что с Карадагом┘ Нет той муки скал.



Самоцитата: ⌠за Новым Светом мы наткнулись на табличку: ⌠тропа обрушена■. Руководительница [моя будущая жена] скомандовала: ⌠Вперед!■

Обрушилось метра два-три. Внизу, метрах в трех, - огромные камни и море. Если и сорвешься - будешь же цепляться, жив останешься. Но обдерешься. Должно быть страшно.

Однако кроме моей любезной там был еще один альпинист. Оба они стали в начале и конце обвала и командовали очередному невольному скалолазу, куда ставить носок какой ноги, за какой выступ какой рукой хвататься и сколько сантиметров до этого выступа, невидимого лезущему, осталось руке дотянуться.

И так, один за другим, благополучно перебирались мы через обвал. Не сплоховал и я, не испытывая ни доли страха.

Как кто, не знаю, но я после этого несколько часов себя чувствовал, как заново родившимся. Наверно это действовал адреналин, и не зря некоторые специально нарываются на его выделение в кровь■.

В 1907 году Волошин развёлся с женой, Сабашниковой┘

Впрочем, разочарований у него и раньше хватало.

⌠1900 год┘ возможность взглянуть на всю европейскую культуру ретроспективно √ с высоты азийских плоскогорий и произвести переоценку культурных ценностей■.

⌠Этапы блуждания духа: буддизм, католичество, магия, масонство, оккультизм, теософия, Р. Штейнер [синтез между наукой и духом]■.

⌠К 9-му января 1905 года судьба привела меня в Петербург и дала почувствовать все грядущие перспективы русской революции┘ За ее событиями я прозревал смуту наших дней■.

⌠┘подготавливает разрыв с журнальным миром■. (http://voloshin.ouc.ru/vospominaniya-o-maksimiliane.htm).

Вот и пришлось ему улететь мечтой в сверхбудущее, когда настанет благо для всех. А пока √ тосковать.

18 сентября 2014 г.

17.08.2014
18:06

Зло берёт.

17.08.2014
12:04

Глухая ненависть.

12.08.2014
22:14

Не боись!

12.08.2014
16:15

Не боись!

10.08.2014
11:47

Рафаэль во гневе.

09.08.2014
12:45

Модное безобразие.

03.08.2014
14:17

Сурово.

25.07.2014
10:01

Правда про Сосюру.

17.07.2014
16:05

Что значат эти слёзы?

12.07.2014
17:15

Во всём виноват капитализм.

11.07.2014
18:34

Мне смешно.

27.06.2014
12:31

Не могу молчать, слушая это.

23.06.2014
11:10

М-да.

01.06.2014
21:27

Смотрение в себя и русскость.