|
|
|
Проголосуйте за это произведение |
Поэзия
7 декабря 2020 года
ПОКУДА НЕ МЕРКНЕТ ТВОЙ СВЕТ…
ВРЕМЯ ОТЦА
Ты помнишь — весёлым
лукавством
Искрились
строка
и бокал?
Владели мы
радужным царством
И видели
чёрный
оскал…
Каким мы
весельем встречали
Какой-нибудь
страшный закон!
Друг друга
«на
вы» величали,
Храня
перекуры и
сон…
Послушай, а
вправду так было —
Дышал наш
военный завод,
И солнышко
наше
светило,
И шёл в
проходные народ.
Густые
кошмары
вздымались
За крепкой
бетонной стеной,
Но мы налегке
бунтовались —
И снова текли
к
проходной.
И время так
щедро летело
В пустую,
холодную высь.
…Душа до
камней
обмелела
И высохла —
высохла жизнь.
*
* *
В оный час подведёт монастырь,
И когда осторожные
стены
Разойдутся, светлы и степенны,
—
Те, кто
ждали,
оцепят пустырь.
И взлетит журавлиное
«пли!»,
И душа расцветёт на
рубахе…
Вот и канули детские
страхи,
Оказавшись от дома
вдали.
И кому-то ещё по
ночам,
В заокраинной
схватке с тенями,
Расплескать свою дрожь по
плечам,
Тяжесть крыльев держа за
плечами.
Бредить схимой, сумой и
тюрьмой,
И прилежно, и гордо
молиться…
И упасть. И лететь по
кривой
На другую — пустую
страницу.
*
* *
Закрой окно, не май месяц!
(Пословица)
…А месяц был всё-таки
май!
И с улиц пахнуло
могилой…
Как хочешь меня
понимай,
Но только возьми мои силы
—
Страна, что
не
может расцвесть,
Подняться от
спячки железной…
И песня, что
стала — как весть,
Летящая в
бездну
над бездной.
У Бога —
источники сил.
А я у Него —
побирушка.
И сколько бы
ветер ни выл —
Гремит
оловянная
кружка.
Уж я
соберу-соберу —
И всё тебе
вытряхну в ноги!
Эх, только б
придтись «ко двору»
И в «стоечку»
встать на пороге!
*
* *
Почти весна. И ласточек
жилища
От ожиданья сделались
теплей.
Но ветер звёзды гасит, ветер
свищет —
Не покидает
городских ветвей.
И мне
приснятся
ласточки и звёзды
На волосах, в
ладонях, на снегу…
Но будет
поздно…
Возвращаться поздно —
Я рассказать об этом не
смогу.
*
* *
Земля. На миллионы лет
—
земля.
Дела людские.
Голоса былого.
Рожденье
Имени
под двоевластьем Слова.
Мелеющие времени
моря.
Всё вскользь и врозь, как в
зеркале
туманном
Течёт, меняя облик, но не
суть…
Ну что, мой друг, свободный-безымянный?
Пора, пора в обратный-ратный
путь!
ВЕЧЕР В
МАСТЕРСКОЙ
А дума не будет
темна,
Когда зажигаешь
огонь.
И долго глядишь из
окна,
И греешь о чашку
ладонь
И дух, обретая
покой,
Парит мотыльком над
плечом
В холодной пустой
мастерской,
Открытой последним
ключом.
И самое время
беречь
Медлительный сумрак
окна,
Где ночи всещедрая
речь
Оставит на донышке
сна.
Покуда не меркнет твой свет
—
Искусства неверный
огонь,
Нет страха, мучения
нет,
И не остывает
ладонь.
|
Проголосуйте за это произведение |
