НАШ СВЯТОГОР

 

3 ноября 2021 года безвременно ушёл из жизни (от вируса «Ковид-19») секретарь Союза писателей России, Заслуженный работник культуры РФ, Сергей Соколкин.

Мы дружили с 1995 года. Пять лет назад его стихи публиковались в «Русском переплёте». Это была одна из самых сильных поэтических подборок последних 10 лет.

Однако Сергей гораздо больше старался помогать другим, чем продвигать собственное творчество. Принципиальный, бесстрашный, сострадательный и остроумный. В одном из стихотворений он сравнивал себя со Святогором, и до последнего мгновения мы надеялись, что этот русский богатырь, красивый внешне и внутренне, победит в схватке с болезнью. Конечно, остались талантливые поэтические произведения Сергея, переводы, страстные публицистические статьи, составленные им антологии «Парад литератур», «Работайте, братья», песни на его стихи, исполняемые звёздами отечественной эстрады. Но самого Соколкина не заменит никто. Осталась у меня в телефоне смс от Серёжи с приглашением выступить на вечере 24 сентября нынешнего года…

 

На сайте газеты «Российский писатель», на Фейсбуке, пишут друзья поэта:

 

Сергей Юрьевич! Вы сблизили народы России больше, чем многие политики. Вы с трепетом и вниманием относились ко всем! Вы были Настоящим во всём! Пусть Всевышний примет Вашу душу в раю!

Умараги Салихова

 

Горькая весть! Трудно поверить, что Сергей больше не позвонит и не увлечёт своими новыми горячими идеями и планами, а их в его неугомонной душе всегда было громадьё. Могучий труженик, объединитель братьев и сестёр по творчеству во всех регионах и национальных республиках России! Его остро не будет хватать всем, кто был десятилетиями вовлечён в содружество «Белых журавлей России». Он оставил нам не только свои волнующие стихи и песни, десятки переводных книг серии «Поэзия многоязыкой России», монументальные антологии «Парад литератур», «Работайте, братья!», но и пример подвижнического служения Отечеству и Слову. Царство Небесное Воину Духа Сергею!

С чувством братской горечи от потери, Валерий Латынин

 

Сколько было споров? Сколько сказано слов? Мы оба вскипали, успокаивались, говорили о литературе, истории, политике, читали друг другу что-то своё, лучшее… Учились слушать друг друга, слышать и понимать… Перезванивались, встречались в Москве, Санкт-Петербурге, Пскове, в Михайловском, в Махачкале, Каспийске… Казалось, что это общение растянется ещё на долгие-долгие годы… Нет, не растянется! Сегодня утром мне позвонили и сообщили: «Умер Сергей Соколкин!» Вот и всё – больше не будет ни споров, ни слов! Ты стал частью вечности! Прощай, друг! Царствия Небесного!

Игорь Изборцев

 

Прощай, дорогой Сергей! Ты был настоящим человеком и настоящим Поэтом. Подвижником – трудно перечислить все, осуществленные тобой проекты. Особенно увлеченно ты переводил дагестанских поэтов, открыв русскому читателю немало прекрасных художников слова, заговоривших по-русски твоим голосом. За твоё выздоровление молились и Христу, и Аллаху... Увы, единственное, что сделал Всевышний – забрал тебя в день кончины великого Расула Гамзатова. Теперь в Дагестане, поминая своего классика, непременно будут вспоминать и тебя...

Анатолий Аврутин

 

«В НЕБО ВЫШЕЛ НЕЗЕМНОЙ ПОЭТ…»

 

 

* * *

«Стой неколебимо, как Россия».

Пушкин А.С.

 

Озарило сверху вдохновеньем,

тут же полыхнуло под землёй.

И возник пылающим виденьем

Пушкин

над израненной Москвой.

 

Ободрался чужеземный глянец,

и восстал во весь земной пустырь

маленький кудрявый африканец —

святорусский чудо-богатырь.

 

Засветились старые иконы,

опалившись адовым огнём...

Бесы прут… Но держит оборону

ангел в битве меж добром и злом.

 

Словом держит.

И земле —

сгорая —

тень его носить, не износить.

Даже в слове, даже умирая, —

Пушкин — вечно крайний на Руси.

 

Слышишь, за углом родного дома

погибает он в твоей душе…

Только держит,

держит оборону

на последнем русском рубеже.

 

 

 

* * *

Как хорошо в последний день Помпеи

Пройтись по улицам заснеженной Москвы.

На миг любви — в бессмертие поверив,

Услышав из-под снега рост травы.

 

Увидеть в небе ветра зарожденье,

в голубке серой Божий лик узреть…

И что-то вечное смахнуть, как наважденье, —

Еще пока не время умереть…

 

Твои глаза…

Но что-то говорит мне,

Что всё не так, как мне мечталось быть.

И сердце сокращается в том ритме,

В котором мы уже не можем жить.

 

Счастливым быть уже я не сумею.

Другая жизнь у Родины в крови.

Моя душа — безумнее Помпеи —

в последний день несбывшейся любви.

 

 

* * *

Продираясь сквозь чёрные боры,

тьму народов и тысячу лет,

я себя ощутил Святогором.

Святогор — мой отец и мой дед.

 

В генах Русь у меня. Под удары

Сотни раз я подставлю свой лоб.

Вон мой меч! Эй. Собаки-хазары!!

И трещит на мне собственный гроб.

 

 

* * *

Грустью я обижен и растрачен —

на тебя, на жизнь, на белый свет.

Я растрачен и переиначен,

бьёт в глаза холодный белый свет.

 

Это там,

где небо было вольно,

под крестом могучего орла,

там, где песня-сказка,

вспыхнув болью,

по оврагам-кочкам понесла.

 

Там, где был я верен и уверен

в крепости заветного кольца.

Сердца жар был волчьей страстью мерян

в злых зрачках любимого лица.

 

И теперь под волчий вой,

играя

как река, —

в предчувствии беды —

кровь моя бурлящая,

дурная

сносит этой крепости следы.

 

Размыкая ветреные руки

безучастной спутницы — судьбы,

жаркого дыхания разлуки

на твоих губах растут клубы.

 

Словно с ветки лист

в страну иную —

с губ слетает поцелуя след.

Просто песню спев свою земную —

В небо вышел неземной поэт…