Константин Шаповалов
*** Вам
предстоит узнать ответ на обличительные речи, Лишь
на сороковой рассвет из тех, которых я не
встречу: Оставьте место за столом и я предстану
перед вами, И расскажу вам о былом, но только
новыми словами. Они придут из пустоты, и вы
поймете, что поэты Не просто люди, а мосты между
двумя концами света...
*** Существовал
как желтый лист в худую осень, летал под заунывный
свист где ветер носит,
порой и мутная вода в волнах качала - не
приносила мне вреда, не выручала.
Пил, что горит, да не был пьян, и не по чину
манил небесный океан, влекла пучина
Хотел я жить, но не умел, и не давали: все, кто
хоть что-нибудь имел, маршировали.
Не смог я дать сигнала "SOS", не смог
взорваться, зато пришлось с бедой взасос
поцеловаться
она не шла с моих колен, ломала руки, и попадали
в сладкий плен немые звуки.
хватило досыта любви, войны и фальши... и
виноватый без вины я крест нес дальше:
прошел как было суждено все повороты, и наконец
увидел дно - хлебнул до рвоты,
но грязь из ямы выгребной не липла к телу, а боль
крутить роман со мной не захотела.
Ей нужен важный господин, а не уродец … и
вот остался я один - кругом колодец,
здесь сверху видно только слизь, но взглядам
встречным открыто как сияет высь в молчанье вечном.
*** То
холодна, то горяча она былa попеременно, так, что я
видел непременно изгибы линии плеча… Печать
простого ремесла её любовных приключений я замечал в
цепи вращений добра и зла… Добра и Зла. Она
мне голову вскружила и льдом кольнула сгоряча,
забыв, что мне перо служило всего лишь острием меча.
*** Да,
господа, она была не шамаханская царица – её
слуга, слепой убийца, нанес удар из-за угла... Она
меня не прогнала – она меня не допустила, но
роль мне, право, очень льстила: шута у царского стола.
Как сладострастно это было!
Она убила офицера, она ославила шута, она –
святая пустота, она – моя чужая вера…
Банально так: не подала и потому её не стало,
ведь Галатея не сошла на самом деле с пьедестала.
Но, господа, она была!
*** Золотая
листва густо падала - так земля ее властно звала,
что деревья казались лампадами, выгорающими до
ствола,
а когда лист последний от тополя оторвался как
вызревший плод, старый парк стал похож на
потопленный, фантастический парусный флот...
Битва кончена… дух поражения - запах прели
и горек и благ, но кто выиграл это сражение, кто
поднял черный с золотом флаг?
*** Жизнь ни
жестока, ни добра... добры - жестоки только люди:
о, детвора... о, детвора - она ошибок не
забудет, напомнит кем ты был вчера, и что с
тобою завтра будет.
Жизнь ни жестока - ни добра... а ведь ты кем-то
был вчера... кричал "ура", под юбки лез
и говорил, что самый-самый, и что ты ростом до
небес, и, что живешь под небесами, и что ты
ангел, а не бес... куда ты влез… куда ты
влез...
Ну ты крутой… ну ты крутой - тебе кричат,
а ты не слышишь... но, как ни странно, все же
дышишь! Спроси у тех кто дышит рядом, кто так же
крут и так же глуп... и твой потенциальный труп
отмечен будет нужным взглядом.
*** Миледи
Эн на жизнь гадала, ложились карты на сукно, и, в
ожидании финала, поэт посматривал в окно… а
виноградное вино миндалем горьким отдавало.
Туз был шестеркою убит (на всех у леди есть
управа - не нож, так острая приправа или
чрезмерно пресный быт). За ним легла и перебита
его сиятельная свита: тот, что всегда рубил с
плеча по очевидным мелочам, тот, что на
подданных кричал, и та, что тупо и упрямо под
козыри стелилась прямо...
Пасьянс сошелся, шансов нет, миледи Эн прочла
молитву, и взял отточенную бритву рукой нетвердою
поэт.
Злой Рок? Ирония Судьбы? То, что так тщательно
сажали, всходя, ложится на гробы... или в
скрижали.
*** Что там,
на черной полусфере: миры? Хрустальные круги? А
может, это просто двери, в которые уйдет душа,
дела земные заверша...
A может, люди лишь забыли, что сами - капли
звездной пыли, и что когда-то вместе плыли в
густом, туманном молоке: как струи пенные в реке
кружились люди и светила, пока таинственная сила
не задержала нас в руке.
Теперь от звезд мы вдалеке, но так же связаны
друг с другом, и так же чертим круг за кругом на
небесах и на песке...
*** Прицел -
стеклянное окно с иного света, бросает отблики
оно на наше лето, и в каждом блике - тень креста
- две тонких риски... в пересеченье - пустота
и обелиски. Но если под обстрелом мир, где
скрыты цели, на выносной ориентир прицел нацелен
- на что угодно, всё равно, ведь есть таблица,
где воедино сведено всё, что разнится:
координаты дальних мест и близких судеб...
одних карает этот крест, других лишь судит -
кто станет точкой выносной для артнаводки,
кто не заметит за спиной замах
короткий... Судьба в людей палит огнем
артиллерийским, тебя мишенью примет в нем но
бьет по близким - наводит в видимый предмет,
стреляет в скрытый, а попадает или нет -
решит убитый.
©К.Шаповалов |