Портал | Содержание | О нас | Авторам | Новости | Первая десятка | Дискуссионный клуб | Чат Научный форум Первая десятка "Русского переплета" Темы дня:

Мир собирается объявить бесполётную зону в нашей Vselennoy! | Президенту Путину о создании Института Истории Русского Народа. |Нас посетило 40 млн. человек | Чем занимались русские 4000 лет назад? | Кому давать гранты или сколько в России молодых ученых?

Поэзия
17 апреля 2020 года

Виктория Можаева

* * *

Ещё я умею ходить босиком,

И музыку слышать в берёзовых сенях,

И плакать украдкой над каждым цветком,

И около речки стоять на коленях.

И нужно мне только немного огня,

И чтобы синичка под окнами пела.

Куда же уходите вы от меня,

Те люди, к которым душа прикипела?

Одно остаётся: ходить босиком,

И музыку слушать в берёзовых сенях,

И плакать украдкой над каждым цветком,

И около речки стоять на коленях.

* * *

...И всё-таки будет весна,

Опять зацветут абрикосы.

Какая же это война,

Когда соловьи и стрекозы?

В летящем, дрожащем снегу

Не видно бескрайнего поля…

И всё-таки я добегу

До цели скорее, чем пуля.

Взорвётся хрусталь голубой,

Рассыплется сердце капелью,

Тебя, укрывая собой,

Я буду лежать под метелью,

И мама из детского сна

Придёт, постоит над рекою,

И скажет, что завтра — весна…

И свечку прикроет рукою.

* * *

Думаю нотами,

Плачу стихами,

Всё перепуталось

В доме моём…

Сумка с блокнотами,

Ларчик с духами,

Счастье с отчаяньем

Бродят вдвоём.

Сон неприкаянный,

Зов безответный,

Сердце премудрое

С глупой душой…

Не выдавай меня,

Сумрак рассветный,

Я ещё, может быть,

Стану большой…

* * *

Перестали мне сниться хорошие сны,

Снятся только погони и смертные муки,

Снится пленный, что виделся мне со спины:

Тонкой проволкой намертво стянуты руки.

Снятся люди в подвалах без света и сна,

Снятся дети, что просят, чтоб их не бомбили.

Это правду случилось: мне снится война,

Словно кровь на земле, где кого-то убили.

Снится город, избитый, как русский в плену,

Снятся чёрные окна, пустые кварталы…

Это вправду случилось: я вижу войну.

Не в кино, не в бреду и не через порталы.

Я крещу этот город дрожащей рукой,

Я кричу в поседевшее жаркое небо.

Это вправду война — прямо здесь, за рекой,

Догорают поля полновесного хлеба.

Это значит опять умирать молодым

И кому-то опять к матерям не вернуться.

И ползёт на Россию удушливый дым,

И так хочется мне, наконец-то, проснуться.

* * *

Прожила тётя Валя с любовью

Ко всему, что Господь подарил,

К своему небольшому становью,

Где вставала всегда до зари,

Где согрела живыми руками

Каждый в доме своём уголок,

Нарядила его рушниками,

Обновила и пол и полок.

Прожила благодарно и чисто

Под портретами мамки с отцом,

И ходила — светла и лучиста

И душою своей, и лицом.

Бог ей скажет: «Иди, золотая,

В те края, где покой и добро…»

И синичка-душа, улетая,

На порожек обронит перо…

* * *

Прожив беспечно много лет,

Вертя привычно круг недельный,

Вдруг осознать себя как свет,

С небесным светом нераздельный.

Вдруг ощутить с каких-то пор,

Что возле нас, не в мире сказок,

Так много связей и опор,

И подтверждений, и подсказок!

Полжизни бросив, как пятак,

Увидеть нищими глазами,

Что даже снег не просто так

Сияет звёздными слезами.

Была крива, была пряма

Тропинка — долгое раздумье.

Я, может быть, сойду с ума,

Уйдя в безбрежное безумье,

Но где-то там, где будет Суд,

Где всем заблудшим есть поруки,

Меня согреют и спасут

Ко мне протянутые руки.

Проголосуйте за это произведение