Проголосуйте за это произведение |
Дебют, поэзия
26 мая
2011
* * *
Помяни меня лихом, когда соберусь умирать,
ибо вряд
ли
иного достойна вот эта герань,
этот
стол,
эта жизнь восковая;
все
врастает
в меня, постепенно уходит со мной.
Женский
голос негромко споет за стеной,
как
любили,
о чем тосковали.
Те
немногие,
с кем говорил, - постепенно в пути:
мне б
туда ж
- да размыты дороги, и скользко идти;
строй
рассыпчат, маршруты неровны.
Пой же,
пой,
заглуши мою муть о разрыве начал;
я так
долго
молчал - но всему наступает вокзал
и
непрочная
кромка перрона.
Наступает
зима, чебурек на углу, мокрый снег;
причитанье
над ухом: вот был - и упал человек,
оступился
рассеянно-тихо.
Человек-чебурек,
был - и не был, мне рано за край,
удержи,
оттащи же меня, не пускай,
обзови,
помяни меня лихом.
Как
покойника
в морге по бирке на левой руке,
опознай
меня
здесь по тяжелой и длинной строке,
где -
приметами гаснущей веры -
две
рифмованных парных - и третья, что их разомкнет;
это
голос,
бессмысленный голос, бегущий вперед,
замирает
при
виде барьера.
Это
гибнут
слова-мотыльки, голословно слепы.
Бог
запомнит
анапест, протяжно, как дым из трубы,
возвестивший
о Нем до предела.
А пока
остается
душа на отлете, легка,
и на
мерзлом
краю в ожиданье гудка -
от нее
отделенное
тело.
* * *
мне больше не нужно стихов и метафор не надо
мне
больше
не выразить ими ни ужас распада
ни
круги домашнего ада ни
чуждость родни
я редко
пишу
и за это меня не вини
слова не
хотят быть словами на сладкое падки
песком
рассыпаются лучшие в худшем порядке
а те что
еще
остаются на что мне они
сбегутся
нахлебники только рукой помани
в них
селится похоть нервической первоосновой
до-жестом
до-звуком камланьем жужжаньем сверчковым
на запах
безумия скользкой окольной тропой
им больше
не
верим ни я ни читатель тупой
ни слезы
друзей ни измены не выплакать ими
смыкается
дверь замолкает негромкое имя
не к позе
суровой к молчанию клонят лета
и вот как
бетховен глуха
немота
* * *
Как дружно меня обступают с прошествием
дня
все лучшие люди, чей день пролетел без меня.
Их дню без меня - суетливо, привольно, воздушно.
Их строит по мере ненужности ночь-западня:
чуть ближе - которым средь счастья не нужно
меня,
чуть дальше - которым ни в горе, ни в счастье не нужно.
И сколько ни бейся о стену - о, как вы нужны! -
сдавая пунктиры своей сумасшедшей страны,
по первому зову спеша их зализывать раны, -
плечами пожмут, отмахнутся: нужны - и нужны:
и та, что смеялась при мыслях о роли жены,
и тот, что сказал - ты умрешь, даже плакать не стану.
Им светлого дня и простора! Кукушкой в стенных
мой день застывает, все больше отдельный от них,
и, может, похожий хотя бы отдельностью этой
на ужас бессилья, что завтрашним станет с утра;
на птицу без крыльев, которая слышит - пора.
И знает - должна. И летит в направлении света.
Другу-астроному, на отлет в
Китай
Леониду Зотову
Я секрет тебе открою
-
Никакого нет Китая.
<...>
Но они-то тоже знают -
Никакой России нет.
Владимир Иванов
никакого шанхая
конечно же нету в природе
он придуман для блажи на древних рисован картинках
ибо кто я тогда по звериному их гороскопу
бесконечная стрелка спешит к возрастным тридцати
зарождается день и возводит китайские стены
на нешелковом и непонятном пути
классно брат не увидишь теперь в поднебесной
как меня целый год истязают стихи и капризы
нажимаешь на черные клавиши больно ли больно
пентатоника смутная льется ни смысла ни слов
проницательным взглядом в очках будто два телескопа
надо проще понятнее надо поэты смеешься
вот и все а зима несгибаемой воли
во вращенье земли просто максимум ясно как пень
значит нужно действительно проще и глядя на звезды
как в рождественском сне самолет на шанхай
замирает
на взлетной
в час когда высекаешь музыку из одури черной
и опять пустота и зачем мы живем и опять
Небесный фонарик
Игорю и Полине Дудкиным
Только снег. Только музыка белого блуда.
Тонкий утренний дым - низачем, ниоткуда.
Только хрупкая память зимы.
Высоко-высоко, за домами-горами
твой небесный фонарик в полете сгорает
и пикирует вниз, на холмы.
Ты же помнишь, как было и пусто, и просто,
как летело в ладони небесное просо,
как мерцала дурацкая цель.
А теперь - сто желаний исполнивший за день,
подустав от забот об одном адресате,
ты - в падении, в точке, в конце.
Адресат выбывает из рамок, традиций.
Ты не знаешь ни где он, ни - что ему снится,
ни - куда дозвониться домой.
Он живет по-иному, он - прочие люди.
Умирает конверт на серебряном блюде
с поистершейся ложной каймой.
Покорившийся мертвенным снам снегопада,
день отстиран от зимнего пота и чада.
Скоро имя ему - тишина.
Песня детства мелькнет меж стволов, как лисица.
Завтра утром опять ничего не случится:
друг уйдет. Отвернется жена.
И пока ты сливаешься с музыкой блуда,
к снам чужим примеряешься, ищешь маршруты
в направленье "всегда и везде",
пламенея меж пальцев то ярче, то громче, -
от тебя остается лишь тающий прочерк.
Белый прочерк на черном листе.
* * *
По ночам превращается память в чудной палимпсест:
все, кто предан тебе, предстают на одном колесе
испытанья, - а ты наблюдаешь, и зряч, и бессилен;
ничего изменить не умеющий зреньем двойным,
ты заранее знаешь, кто первым слетит, кто вторым.
Все уйдут в никуда. Растворятся в сиянии синем.
Видишь точно - в какую минуту, в котором году:
отряхают песок, принимают за пафос беду,
вереницей обид устремляются в росное утро;
твой недавний собрат, помогавший в несенье креста, -
и ему надоест постепенно твоя маета,
и незрячей сестре - все, как ты, прозревающей мудро.
Никого не щадит полый шар, отрывной календарь;
никого еще нет - а от них уже нет и следа.
Все начнется - и тут же кончается. Звездно и
хрупко.
Снежно кружит земля. По орбите плывет колесо.
На ладони зимы засыпаешь - нелеп, невесом,
вспоминая пророческий бред уходящего друга.
Там, в обители мистика, - Библия с краю стола;
в аскетической кухне - сиротский осколок стекла.
Темнота, и юродство, и страсти по нежной Диане.
Послезавтра уйдет колдовство - ни тебя, ни его.
А потом обернешься - ни памяти нет, ничего:
только зренье забрезжит - и тоже померкнет в тумане.
* * *
Враг мой -
бойся меня,
друг мой - не отрекайся от меня,
нелюбимая - прости меня,
любимая - люби меня...
Песня
Он бредет на кухню будто на костылях:
соматически все окей, но внутри - на сломе.
Привыкает быть на последних ролях:
кушать подано (самому себе), крайний солдат в колонне.
Дует на чай остывший - а впрочем, решает, нах:
не вернется - и бог с ней, погрязну в делах, трудах,
как моторчик, выживу на инерции, на приеме.
Он включает в розетку радио, где царит
попс-мотив, что всегда бодрил, но сегодня -
мимо.
Нарезает хлеб, как при ней, приводит в порядок быт.
Убеждает себя: так правильно, так необходимо.
Учится жить закусив губу, даже делать вид,
будто не болит - но сердце-гранит хранит
надпись "тут была N" - примету присутствия той, любимой.
Будто вышла, покурит - и все путем.
Но, похоже, не жди возвращений скорых.
Враг давно не боится, грозит ножом,
костерит и в жизни, и на lj-просторах.
Одиночество - гость, озирающий разоренный дом:
то фальшиво-сочувственно, то с зевком,
а сейчас вот - злорадно, как после ссоры.
Друг недавно отрекся, сказал - иди,
чем далече, тем лучше, не строй иллюзий.
Нелюбимых и преданных - пруд пруди:
как понять, может, кто-то из них и любит.
Допивая чай, на тетрадном листе черти
вертикальную палочку в середи-
-не минуса - графический признак плюса.
И не ной - не в ковчеге еще, поди...
Добреди до компьютера лучше - и-мэйл
проверить.
Там письмо пожилой метрессы - открой, прочти:
"Ваши стихи талантливы, необыкновенны.
И одно лишь - слабым толчком в груди:
ваш герой, как моторчик инерции ни крути,
несимпатичен.
Ибо неоткровенен".
Питерское
мы наверно умрем но не раньше чем тот водоем
чем вокзал чем баул чем пропахшая балтикой стрельна
и разделим планиду на части дрянным стопарем
как и жили раздельно
на фонтанке на лиговском
в
чаячьем пенном аду
где дойти до тебя нелегко а до смерти полшага
пьяный мастер наколет мне слева тавро-пустоту
там где сердце мешало
и тогда засыпая светло у тебя на плече
горячо прошепчу улыбаясь чужими губами
ну прикинь как везет вообще повезло вообще
не ограблен не ранен
а что слева зияние фирменный знак пустоты
это модно неплохо и лучше чем рана в повздошье
так скажу и хотя сам себе не поверю но ты
согласишься со вздохом
Проголосуйте за это произведение |
|
|
ПЛОДИТ УНЫНИЕ ПОЭТ. Полностью согласен с А.Войцевой, - не стихи, а сплошные жалобы турка: -- "и опять пустота и зачем мы живем и опять" -- Нет, дети, - это не товар, как говаривал некий делец у И.Бабеля. Автор занимается СТИХОТЕРАПИЕЙ на публике. Себя лечит. А мы тут причём?
|
Однако по прошествии лет ранние стихи Бродского остались замечательными стихами.
|
Бродский в день своего сороколетия "...Что сказать мне о жизни? Что оказалась длинной. Только с горем я чувствую солидарность. Но пока мне рот не забили глиной, из него раздаваться будет лишь благодарность" -- Может я, конечно, ошибаюсь, НО ЗДЕСЬ НЕТ "САМОСОЖАЛЕНИЯ"
|
|