«В ТОРЖЕСТВЕННЫЙ УТРЕННИЙ ЧАС…»

* * *

Вдоль трассы, что мчит к Балаклаве,

Водитель, остановись.

Воздвигнут здесь памятник славы,

Он круто вздымается ввысь.

А мимо машины грохочут —

Как танки на давней войне,

И сокол, отважный, как лётчик,

В небесной кружит вышине...

Стоит обелиск. Только море

Вздыхает, бурлит всё сильней,

Бездонно, безбрежно, как горе

Пришедших сюда матерей.

Казалось, что нет уже силы —

Но вдовы пришли на поклон:

Увидеть фамилию сына

В гранитных анналах имён.

Молчали холмы вековые —

Но звуки безмолвно лились:

Быть верными молодые

В присутствии павших клялись.

Казалось, застыла на месте

Планета, одна на двоих, —

В фате белоснежной невеста

И в лётных погонах жених, —

А рядом дорога бежала,

Меж гор серпантином вилась,

И я помолчал, уезжая

В торжественный утренний час.

ПОЭТ И ХИРУРГ

Мажорно скребли инструменты,

И, на руки страшно легки,

На пару хирург с ассистентом

Играли в четыре руки.

Мелькала иголка в полёте —

И опытный, знающий муж,

Целитель растерзанной плоти

Спасал врачевателя душ.

Поэзия, страстью обильна,

Строкой наводящая дрожь,

Порой совершенно бессильна

В том царстве, где властвует нож...

В том царстве — иные законы,

Тот мир кровожаден и груб;

Там тяжкие слышатся стоны

В пожаре обмётанных губ...

Но, смелых идей выразитель,

В мир света хирург нас ведёт.

Мой гений, мой ангел-спаситель,

Вам тоже подвластен полёт!

И может, насытившись прозой

Иголки, ножа и руки,

Вы будете бредить наркозом

Моей стихотворной строки!

ВОЙНА ВЗАПЕРТИ

Что случилось той осенью, помните?

Прокатилась по небу звезда.

Я оставил войну в своей комнате —

И ушёл от неё навсегда.

Убедился, что окна зашторены

И что дверь на надёжном замке —

И дорогой, никем не проторенной,

Я ушёл — как всегда, налегке...

А вослед мне грозили лечебницей,

Разводили окрест клевету,

Что связался я с чёрной волшебницей —

И забыл навсегда красоту.

Что вы знаете, нищие? Полноте,

Вам не выхлебать чашу до дна!

Да, я запер войну в своей комнате —

Чтобы к людям не вышла она!

СТИХИ ОБ ОРДЕНСКОЙ КНИЖКЕ

От шального дождя

Уголка не найдя,

Я в подъезд многолюдный забился.

Он как будто знаком…

Да ведь это ж «Ленком»!

Тыщу лет я здесь не был — лечился…

Захотелось попасть

На спектакль, просто страсть,

Только очередь встала стеною,

Театральный народ

Не пускает вперёд…

Как же быть? Тут я вспомнил: со мною

Книжка есть. И она

Мне не даром дана —

В переделках заслужена лютых…

Оправданье моё…

И, признаюсь, её

В первый раз показал я на людях.

Оглянулся — и вдруг

Стало тихо вокруг,

Что-то дрогнуло в медленных лицах,

И безусый нахал,

Что меня не пускал,

Был сквозь землю готов провалиться.

С высоты наших дней

Мне вдруг стало видней,

Отчего тот пацан обернулся.

Среди пира утех

Я был голосом тех,

Кто с кровавых полей не вернулся.

И, уткнувшись лицом

В свою память — бойцом —

Вспомнил тех, кто куплет не допели.

Не вернутся их дни!

То не я, то… они

На спектакль мой попасть захотели!

И седая вдова,

Подбирая слова,

Из кармана достав свой платочек,

Обронила слезу,

Как дождинку в грозу,

Copyright (c) "Русский переплет"