Белая поэма

или

Неоконченный портрет

I

Белая с печатью "Минздрав" простыня.

Стонет женщина...Еще немного, вот-вот...

Моя мать сегодня рожает меня.

Теребит бельё и поглаживает живот.

Ослепляют лампы над её головой.

"Да, могло быть поздно... Бог, таки, её спас...

Этот ребёнок чудом остался живой..." -

долетают тревожные обрывки фраз.

II

Поздний этой зимой белый снег за окном.

Громко вопит нервозная дочь декабря -

нет спасу. Бабушка-няня и мать с отцом

с рук не спускают, носят. Да только всё зря.

В худеньком маленьком тельце - жалко смотреть -

поселилась огромная шумная суть.

Больно тесно ей там, потому и реветь

дразнит злобно гортань вместо, чтобы уснуть.

III

Белые губы сжаты на детском лице.

Бездна-глаза - морская с речною смесь:

"Да вы хоть убейте. Умру. Но и в конце

вам не увидеть слёз, не собьётся спесь!"

Всё та же бездна и молчаливый укор:

"Какое право, скажите, имели вы

так клеветать?! И вот вам мой приговор:

да не снести вам всем теперь головы!"

IV

Сдается ночь. Рассвет. Яблоня за окном

в белом цвету. Весна. Балагурят скворцы.

Тихо. Все спят. Похрапывает мой дом.

В рубахе белой одна сижу на крыльце.

Лист бумаги белоснежный и уголёк.

Я нарисую море и у моря скалу.

А на скале девчоночка-василёк,

в руках голубка и волосы на ветру.

V

Спортивный лагерь. Белые искры. Костёр.

Двенадцать мне. Он старше и так поёт...

Наивна я. Да и он ещё не хитёр -

подолгу смотрит и, нет, ничего не ждёт.

Ой-ой, девчушка голову потеряла.

Не спит, не ест, всё что-то пишет в дневник,

как было, что думала и как сочиняла

свой неуклюжий первый любовный стих.

VI

Отгорело лето. И покрыта листвой

рыжей кленово-дубовой палитры

на ощупь знакомая дорога домой,

теперь на мелкие лужи разбитая.

Столб афишный на старой площади.

Что-то большими буквами. Кленовый лист

коллекционный в руке дрожит: "Пощади".

На столбе - приезжает известный артист.

VII

Белая галька, раскалённая зноем.

Жарко и ветрено. Гладкий морской прибой.

В глаза смотреть робеем. Ещё не знаем -

нам предстоит пройти пять долгих лет с тобой...

Отзвенел последний звонок в моей школе.

Он - инженер. Я студентка (третий семестр).

За плечами столько уроков и боли,

писем, встреч и прощаний. И вот конец.

VIII

Запах метро. Подземная арка белая.

Ноет в затылке. Люди снуют. Суета.

К кафельной стенке прижмусь очумелая.

Это ли я? Или напротив в зеркале, та?

Душит асфальт, душат проспекты и улицы.

Дайте травы, дождя! Дайте в реку войти!

В клетке автобусной мечется сердце-синица.

Добрые люди, дверцу откройте: "Лети".

IX

Хоть на денёк, хоть на час полечу домой

Прижаться к отцу, тёплую маму обнять.

Часы с кукушкой и старенький домовой

будут бережно ночью меня охранять.

И, как раньше, подерутся скворцы поутру.

Паучок на узорчатой тюли белой.

Сквозь цветочную тюлевую дыру

пробивается солнечный луч несмело.

Голоса на кухне. Все проснулись давно.

Сладкий запах. Знаю - мама жарит блины.

В старый сад за домом выпорхну через окно,

кислого щавеля наемся и малины.

А потом, гонимая утренним ознобом,

обратно в детскую тихонько заберусь.

Под белым пуховым одеяла сугробом,

подбирая колени, клубочком свернусь.

X

Заснеженная Рязанская губерния.

Избы бревенчатые. Изгороди клеть.

Некогда в этих краях родился Есенин

и, наверное, здесь же хотел умереть.

Холодно, холодно! Белая пороша

за окном гостиницы. Неужели всё?

Жар лихорадки сжигает и гложет,

и рассудок неясный к небесам несёт.

XI

Комната в студенческом общежитии.

Гадаю по руке ему, читаю сны.

Шепчет его судьба или интуиция:

"Эта узкая ручка - рука твоей жены".

Белые цветы и платье. Влажные глаза.

Скажу "Да", и Бог мне отпустит прощение.

У мамы с папой дрогнут сердца, блеснёт слеза.

А у друга жениха задрожат колени.

XII

Зацвели абрикосы белым. Запах - хмель.

Майский ливень грозовой. Открою окно.

Рукою трогаю дождь. Слушаю капель.

Уютная ночь. Свеча. Сладкое вино.

На журнальном столике старый добрый друг

магнитофон "Весна" с эмблемой "Октава".

Любимую песню про сплетение рук

поэтов и бардов поёт Окуджава.

XIII

Белый экран старого кинотеатра.

Окончен последний сеанс. Пешком пойдём

не спеша, домой. Сегодня - уже завтра.

По дороге кладбище. Давай завернём?

Ты не держись за руку изо всей силы.

Не трусь. И не называй меня жестокой.

Здесь тихо скучают старушки-могилы.

Они рады гостям. Им так одиноко.

XIV

Упруга до боли на животе кожа.

Совсем обескровлено белое лицо.

Нет, беременность не делает моложе.

Темно в глазах, и ноги свинцом.

Не спится ему. Бьёт локтём или ножкой.

Ему - веселье, а мне - кровь в голову.

Назову Лёвушкой или... Ванюшкой.

Нет, пожалуй, в честь отца, Ильёй назову.

XV

Наш маленький белый мир три на четыре.

"Баю-баю..." - у материнского чувства, -

"Не ложися на краю..." - (тесно в квартире), -

"Придёт серенький волчок..." - сладко-горький вкус.

Спит моё дитятко беззаботно сладко.

Тревожно что-то. Побаливает сердце.

Ох, не бывает в жизни тихо да гладко -

страшно мне за него и за всех младенцев.

XVI

Снежное высокогорье. Белым режет глаз.

"Угу-гу-у", - вершины пугают пропасти.

Поверь мне, мой милый друг, - мы в последний раз

здесь одни и... свободны от реальности.

Прощай. Прощай...Всё равно сколько месяцев,

дней, ночей и часов нам с тобой осталось.

Попрощаемся здесь Нам уже не встретиться.

А слёзы... Что ты? Пустяк, такая малость.

XVII

........................................................

........................................................

........................................................

........................................................

Высокое кресло, белая простыня...

Ой, рожаю! Ой, мамочки! Сейчас умру!

Вы, сестрички-голубушки, держите меня!

......................................................

"Третий сын. Видно, девки ей не по нутру".

..........................

Проголосуйте за это произведение

Что говорят об этом в Дискуссионном клубе?

291453  2010-01-18 15:09:42 В. Эйснер - На поэзию это, на мой взгляд, не похоже... Но очень необычные и оригинальные стихи. Я голосовал.

291455  2010-01-18 18:22:50 Кушнир Наталья - Стихи и вправду необычные по своей форме и построению. Но это ведь не белый стих. Белая поэма, как мне кажется, потому что практически во всех главах встречается образ белизны. Очень художественно, что-то объединяющее натюрморт, эскиз, этюд, пейзаж... Завораживает. Особенно понравились фрагменты: Душит асфальт, душат проспекты и улицы. Дайте травы, дождя! Дайте в реку войти! В клетке автобусной мечется сердце-синица. Добрые люди, дверцу откройте: "Лети". IX Хоть на денёк, хоть на час полечу домой Прижаться к отцу, тёплую маму обнять. Часы с кукушкой и старенький домовой будут бережно ночью меня охранять. ..... Наш маленький белый мир три на четыре. "Баю-баю..." - у материнского чувства, - "Не ложися на краю..." - (тесно в квартире), - "Придёт серенький волчок..." - сладко-горький вкус.

291456  2010-01-18 18:27:59 -

291457  2010-01-18 21:48:21 Марина Ершова - Татьяна, здравствуйте! Мне было интересно читать. Я не согласна с тобой, Володя, что это не поэзия. По-моему, когда оригинальные этические мысли-ощущения выражены оригинальными эстетическими средствами, ритмично, образно это и есть поэзия. Здесь есть, хоть и слабоватый, но катарсис: жизнь - смерть - жизнь. Ритм хороший, как биение сердца младенца в утробе. Так что, Татьяна, примите поздравления. Марина

291459  2010-01-18 23:11:22 ТК - Наташенька, спасибо, родная. С любовью. Т. Володя, спасибо за щедрость и Ваше внимание. Марина, поздравления, пускай и задним числом (поэма была написана 10 лет назад) :) принимаются. Спасибо.

291460  2010-01-18 23:27:33 Danaya Ivleva - Stihi ochen' emotcional'nie i original'nie. V etom ih glavnoe preimuschestvo. Ne prohodite mimo, est' svoya izuminka i volshebstvo.

291470  2010-01-19 19:43:10 Ирина С.Т. - Простите, я, кажется, что-то не так сделала. Речь идёт о "Белой поэме".

291477  2010-01-20 17:10:18 ТК - Дорогая Светлана (если не ошибаюсь), спасибо за отзыв и высокую оценку. Признаться, я никогда намеренно не экспериментирую. Пишу, как пишется. Практически всегда первые несколько строк стиха задают настроение и мелодию, дальше просто следую тому, как пошло с самого начала. "Белая поэма" и "Скрипач" исключениями не являются. Относительно поэмы "Скрипач" Вы правы. Этого произведения нет нигде в сети. Реквием. Так, пожалуй, я бы охарактеризовала эту вещь. Что-то внутреннее не пускает меня разместить эти стихи в Интернете. Есть только в книге. Во всяком случае пока. Еще раз благодарю.

291752  2010-02-09 21:40:38 ГКЧернышов - И, как раньше, подерутся скворцы поутру. Паучок на УЗОРЧАТОЙ ТЮЛИ БЕЛОЙ. Сквозь цветочную тюлевую дыру пробивается солнечный луч несмело. Как ТЮЛЬ женского рода, а не мужского, так и это не стихи.

291754  2010-02-09 22:42:20 Павловский В. http://ru.wikipedia.org/wiki/%D0%A2%D1%8E%D0%BB%D1%8C_(%D1%82%D0%BA%D0%B0%D0%BD%D1%8C) - Стихи не в моем вкусе. Но справедливости ради хотелось бы заметить, что в разговорном русском языке слово ТЮЛЬ часто употребляется в женском роде, aka ткань. см. также http://ru.wikipedia.org/wiki/%D0%A2%D1%8E%D0%BB%D1%8C_(%D1%82%D0%BA%D0%B0%D0%BD%D1%8C)

291774  2010-02-10 21:59:14 Павловский В. - Да уж, не зря говорят: поспешишь - людей насмешишь. Где-где а в чтении стихов поспешность точно не проходит. Прочел сперва поэму по диагонали. А зря. Есть в этом что-то, второй слой или еще что-то не сразу проявляющееся. Во всяком случае прежде не встречался с таким приемом как этот: Наш маленький белый мир три на четыре. "Баю-баю..." - у материнского чувства, - "Не ложися на краю..." - (тесно в квартире), - "Придёт серенький волчок..." - сладко-горький вкус. Даже не знаю этому определения. "Рваная строфа" что ли? Вот они маленькие открытия в большом мире.

291780  2010-02-10 22:38:45 Чернышов - На 291754. Поплавскому. До сих пор авторитетом в русском литературном языке были и остаются словари. Если на этот авторитет начнут посягать поэты, что останется делать простым смертным? Никакого пласта я здесь не вижу.

291781  2010-02-10 22:50:40 Павловский В. - С Вашего позволения Павловский. Относительно словарей не стану спорить. Напомню лишь то, что стихи и проза могут содержать и "авторскую пунктуацию", и авторские оригинальные искажения слов, которые идут иногда в разрез с правилами грамматики и орфографии. Та же тюль в женском роде у Лескова не мешает нам считать его классиком русской литературы и по сей день читать его произведения и смотреть кинофильмы, поставленные по их мотивам. Относительно слоев и прочего просто промолчу. Как гриться, на вкус и цвет товащей нет.

291795  2010-02-11 16:45:35 Чернышов - Не товаищи мы. Как гриться. И дух наш не товаический. Карёжить язык легко. Трудно не карёжить. А Лесков, как гриться не поэт. А Шолохов гутарит. А у Маяковского ╚громадьё╩. Моя спорить на эту тему не хочет. Оставайтесь при свой мнение.

291796  2010-02-11 17:06:32 Павловский В. - А вот насчет того, что Лесков не поэт, можно было бы и поспорить. Если автор не пишет рифмованных текстов, это не обязательно строго означает того, что он не поэт. Я бы без преувеличения назвал его "Леди Макбет..." поэмой, страшной, наполненной тяжелой темной энергией поэмой. Произведения Гоголя еще один ярчайший пример поэтической прозы. Магия, то, что нас приковывает почти на подсознательном уровне к тому или иному произведению искусства, необъяснимое порой словами и логикой, и делает произведение искусства произведением искусства, независимо от того литература это, музыка или живопись. А буквоедством заниматься дело неблагодарное, не товаищ Чернышов.

Copyright (c) "Русский переплет"