|
|
|
Проголосуйте за это произведение |
Поэзия
12 июля
2011
Я
без России не могу.
Так
думал я и днем, и ночью.
Я
рвал туман, как вату, в клочья,
живя
на дальнем берегу.
Я
выл, как обречённый зверь,
среди
чужой и злобной стаи.
Я
ждал, когда снега растают,
когда
весна заглянет в дверь.
Не
пожелал бы и врагу
воды,
отравленной разлукой.
Я
пил её вприкуску с мукой.
Я
без России не могу!
Я
без России... Но постой!
Когда
я вдруг, больной и беглый,
прильнул
к её золе и пеплу,
к её
поверхности пустой,
и в
безразличии и мгле,
небезразличный,
растворился,
тогда
мой сон печальный сбылся:
что
я пришёл к своей земле!
Но
если в лютую пургу
моим
словам звучать всё тише,
то
пусть один Господь услышит:
я
без России не могу!
* * *
Бывают
дни, когда теряют смысл
стихи
и песни. Чёрное на белом.
И
не вступая в спор с душой и телом,
в
пространстве обречённо бьётся мысль.
Бывают
дни, когда кончаешь бой,
в бессильи опускаясь на колени.
И
только ручеёк холодный лени
в
тебе течёт, как будто ты живой.
А
ты не жив. Ты умер навсегда.
А
ты не жив. Ты стал золой и прахом.
Сгорел,
исчез, растоптан, съеден
страхом.
Так
кажется тебе. И вот тогда...
И
вот тогда, сметая этот тлен,
от
дальних гор, прекрасных и суровых,
примчится
ветерок, который снова
тебя
поднимет, слабого, с колен.
Ничто
не зря. Ни рифма, ни любовь.
Ни
тот рубеж, который ты не предал.
И
только в том уже твоя победа,
что,
падая, ты поднимался вновь.
*
* *
Я -
человек не государев,
я
сам себе до смерти царь.
Другие,
веру разбазарив,
тебе
послужат, государь.
Прильнут
к перстам твоим тяжёлым,
к
ногам губами припадут,
боясь
тебя, изменят жёнам
и
все святое продадут.
А я
словам твоим не внемлю,
не
жду, когда погонишь прочь.
Не
ты мою вращаешь землю,
не
ты мне даришь день и ночь!
Я
ни хулы твоей не жажду,
ни
похвалы, в которых ложь.
Не
ты же утоляешь жажду,
не
ты же хлеб и соль даешь!
Ты
надо мной и там не властен,
где
оборвётся жизни нить.
Не
ты мне горе нёс и счастье,
и
не тебе меня судить!
|
Проголосуйте за это произведение |
ЕЩЁ бы ЧЕГО-НИБУДЬ ОРИГИНАЛЬНОГО и в самый раз. -- Нет, правда. Умелое стихотворчество: - Я - человек не государев, я сам себе до смерти царь. Другие, веру ...... ...................... ....................... Ты надо мной и там не властен, где оборвётся жизни нить. Не ты мне горе нёс и счастье, и не тебе меня судить! -------------------------------- Увы, после Пушкина это не смотрится: -- Ты царь: живи один. Дорогою свободной Иди, куда влечет тебя свободный ум, Усовершенствуя плоды .............. ................................. Они в самом тебе. Ты сам свой высший суд; ...................................... Ты им доволен ли, взыскательный художник? Доволен? Так пускай толпа его бранит И плюет на алтарь, где твой огонь горит, И в детской резвости колеблет твой треножник. --- Ну, что тут скажешь? Классик есть классик. А как упражнение в тему - очень даже. / 12.07.2011. из незаметного г. Н. /
|
|
Автор пишет: Я без России не могу. Так думал я и днем, и ночью. Я рвал туман, как вату, в клочья, живя на дальнем берегу. Пародия называется Я не в России не могу
Я рвать туман умею в клочья,
|
|
|
ТЫ, КРИТИК МОЙ, ИДИ СВОЕЙ ДОРОГОЙ! ДАЙ БОГ, ЧТОБ НЕ БЫЛА ОНА УБОГОЙ! А ТО, БЫВАЕТ, ПРОЖИВЕШЬ СТО ЛЕТ, ОГЛЯНЕШЬСЯ - СВОЕЙ ДОРОГИ НЕТ...
|
И это все, что просил донести автор?..
|
Маша с мылом мыла раму. Рама чище становилась, Маша еще пуще злилась
Сергей Гапонов, как видно по фотографии, бард, и говорить о его творчестве допустимо именно в рамках бардовской песни. Но для читателя, увы, существуют лишь скелетики текстов. Ни музыкального фона, ни авторской интонации. А скелетики они и есть скелетики: одни и те же косточки, количество челюстей и конечностей и т.д. В бардовской песне, к сожалению, это слишком распространено. Чтоб не быть голословным, привожу одну стихопесню нашего автора:
Бывают дни, когда теряют смысл стихи и песни. Чёрное на белом. И не вступая в спор с душой и телом, в пространстве обречённо бьётся мысль.
Бывают дни, когда кончаешь бой, в бессилье опускаясь на колени. И только ручеёк холодный лени в тебе течёт, как будто ты живой.
А ты не жив. Ты умер навсегда. А ты не жив. Ты стал золой и прахом. Сгорел, исчез, растоптан, съеден страхом. Так кажется тебе. И вот тогда...
И вот тогда, сметая этот тлен, от дальних гор, прекрасных и суровых, примчится ветерок, который снова тебя поднимет, слабого, с колен.
Ничто не зря. Ни рифма, ни любовь. Ни тот рубеж, который ты не предал. И только в том уже твоя победа, что, падая, ты поднимался вновь.
Я думаю, по части рифм сделать текст еще более скудным просто невозможно, но меня такой ╚успех╩ почему-то не радует. Смысловой несуразицы тоже хватает. Чего стоит, например, ╚рубеж, который ты не предал╩! Все-таки рубеж это то, что преодолевают или перед чем пасуют. А тут предал. Вот представьте: ходит человек каждый вечер после работы мимо кабака и когда с охотой, когда по привычке преодолевает рубеж порога. И вдруг неохота ему, а может, денег нет или жене пообещал. В общем, закусил губу и с гордо поднятой мимо прошмыгнул. И сие значит предал? Как хотите, но тут что-то другое. Можно, конечно, возразить, мол, а вот если б он ну в окно вместо двери чем не предательство? А мы ответим, что это, скорее, хулиганство и невоспитанность, и на предательство все равно не тянет. Понятное дело, я немножко переборщил, но хотелось как-то не академически, повеселее..
|
|
|
|
|
|
