|
|
|
Проголосуйте за это произведение |
Поэзия
6 февраля
2019 года
И тает всё, и всё - мираж....
Поэту
И синий свет опять струится,
И белый в нежно - голубом...
А
жизнь
течёт, и длится, длится…
Тот разговор наш ни о чём...
Опять природа и погода,
Опять с солдатами фургон.
Не то случилось время года,
Где все не так, со всех сторон...
Больница, коридор больничный,
И суета худых врачей,
Где голый ты до неприличья,
Где нет людей, никто ничей...
Но постепенно, через раму
Большого, белого окна,
Ворона рвётся телеграммой,
Что есть, придёт опять весна!
Растает снег, уйдут недуги,
Больничный, длинный коридор
Уснёт для нас. И как подруги,
Вороны каркнут милый вздор.
Терпи пока: и боль, и страхи,
И одиночества печать.
И в сотый раз у края плахи,
Смоги вороной прокричать!
Гнев
Отчего зарождается гнев,
Если всё так светло и спокойно,
Чайки в небе, и жизнь многослойна:
Море моет песок нараспев?
Накаляется утренний свет,
Этим гневом, слепым и напрасным,
И Светило становится красным,
И вода, бьет в лицо, почернев,
Жжёт песок, колет воздух степи,
Забывая о нежности сладкой...
Страх - молчи, и Душа потерпи...
Спрячься в тень, как гадюка, украдкой...
Затаись, усмирись, замолчи,
Усыпи раскаленное солнце..
За языческий гнев заплати
Самым чистым, душевным червонцем!
Мираж
И тает всё, и всё - мираж...
Всё - маята туманных радуг...
Уходит в даль,
Подобно смраду,
Любой устойчивый пейзаж...
Чредой уходят города...
Всё дальше, дальше, прямо в море...
И жизнь, и смерть - уже не горе...
И даже не моя беда...
А мы стоим с тобой вдвоём ,
Вдыхаем моря горький запах,
Притихла ночь, что зверь на лапах,
Все потеряв, стихию ждём....
Дыхание снега
И правда, снег пошёл,
Идёт, как будто дышит,
И снова хорошо,
На ветках и на крышах,
Белым - бело опять,
И тихо, словно в детстве...
И жизни не понять,
И от судьбы не деться
Теперь уж никуда:
Снега идут большие...
Лишь дальняя звезда
Сияет над Россией....
Киев
И вот, акации опять...
Опять война, опять любовь...
А город, вышел погулять
И у Собора - снова кровь...
И все старо, и нежно так,
Что дух захватывает весь...
И от сиреневых атак
Всё, полыхая, бьется здесь...
Звенят, гудят колокола,
И блики света, и тепло...
Здесь жизнь была,
Любовь плыла.
Теперь – конец -
Всё в пыль
ушло
Музыка
Ну,
вот и
музыкант!
Дождáлись, наконец!
Он
выпитый стакан
Разбил, и
зов сердец
Услышал,
прочитал,
И
музыке
доверил.
И
контрабас достал,
Открыв
на
сцену двери,
Шагнул, и
полилась
Со
сцены,
прямо к людям
Любовь, и
удалась
вся
жизнь…
И
долго
будет,
Звучать
его ноктюрн,
Пока
Душа, сливаясь,
С
податливостью струн,
Поёт,
не
надрываясь.
А
после
он уйдёт,
Стареющий,
случайный.
Как
одинокий кот,
Под
звук
дождя печальный
Всё,
никого вокруг,
Всё -
вечер и тоскливо.
А был
концерт, и вот…
Он
чувствовал счастливым
Себя…
Сейчас - не то,
И
контрабас хреновый,
И не
глядит никто,
И жмёт
пиджак не новый...
Последний дар лета
Ох,
сколько красоты, щемящей, безответной,
Земной
и
неземной, способной до щедрот...
Вот
розы
лепесток в тумане предрассветном,
А вот
рябины куст, а вот, а вот, а вот…
Мне не
хватает слов, и смелости не хватит,
К ним
прикоснуться вновь, обыденной рукой...
О чем
цветы поют? За что природа платит?
Чей
стережёт она неведомый покой?
Ничего
Ничего
не
случилось. Осенние дни иллюзорны,
Всё
прозрачной, условной, мгновенной стихией живёт...
Даже
лес,
где всегда хорошо, и светло, и просторно,
Даже
лес,
даже лес, к умиранию тихо идёт...
Всё в
стотысячный раз, всё старό, всё
известно, не
ново...
Листья,
листья, о сколько, о сколько вас пало уже!
Никого
не
спасло, даже самое лучшее слово,
Никого
не
согрело на страшном, как смерть, рубеже...
Только
свет, он всё льёт, он всё льёт, без ума и без веры...
Проливает
вокруг свою жёлтую тёплую суть...
Ничего
не
стряслось, всё, как мир равнодушный, уныло,
Всё в
преддверье зимы, обезумев, стремится уснуть...
Горбун
А горб - это сложённые крылья...
Они до поры молчат...
Не надо делать усилие,
чтоб слышать: они кричат!!!
Они защищают ребёнка...
Им некогда нынче летать...
Трудно растить орлёнка,
Надо силы
набрать...
Надо поить его кровью:
алой, тёплой,
своей...
Его надо греть любовью,
До самых последних дней...
Но сложены
комом крылья,
И выглядят старым
горбом...
Их прикрывает
мантилья,
Чтоб нам не подраться с врагом...
Чтоб силы смогли копиться,
Орлёнку они нужны...
Со многим придётся проститься,
Под гнётом горбатой спины...
Осеннее
утро
И непонятно, где источник,
А где возникший, новый свет?
Где постарался переводчик,
И где явился сам Поэт?
Но нам с тобою, друг, не важно,
Как зародилось волшебство!
Кто дрался за него отважно,
А кто любил, скорей всего!
Явилось миру вдохновение,
И он подстроил, всех собрал,
Зажёг, привлёк, в одно мгновенье,
И зазвенел,
запел хорал!
И он звучит, и пляшут Духи,
И звон, и смерть, в нём - Жизнь
сама,
Назло убожеству разрухи,
Поёт,
и отступает
Тьма!
Хрупкость
Ну, да, очень хрупким кажется,
сегодняшний наш уют...
Из опыта знаю - окажется,
что хрупких не любят и бьют...
А
счастье казалось заманчивым,
И в небо стремилась, ввысь...
И думала: хрупкость обманчива:
Давай, старайся, держись!
Но хрупкость - природой данная,
Она - сердцевинка моя...
Она - моя черточка главная..
И в ней - и любовь, и весна,
И много Души человеческой,
Несмелой, живой, простой...
Она, если честно, покрепче той,
В которой и дерзость, и бой...
Цирк
Из
света,
цвета и немного странных,
Почти
неощущаемых, сырых
Движений,
волн, душой и телом данных,
Рождается
рисунок или стих...
И вот
-
они летают: стулья, зайцы,
Конфеты,
и предметы бытия,
Напоминая
сказочных скитальцев,
Пьеро
и
просто кукол для битья!
Зачем
нас
бить, позвольте, это гнусно
Рожать
на
свет и бить, за бытиё.
Нам
больно, стыдно и, конечно, грустно,
Нести
обличье детское своё.
Позвольте,
мир ваш, просто муравейник,
Где
нету
места для живых котят,
И
зайчиков смешных, кого от лени
Или от
скуки умертвить хотят.
Остановите
ваши злые игры,
Достаточно
вам пить наш детский смех.
Уйдите,
сгиньте, львы, гиены, тигры,
Парад
-
Алле – и кончен ваш успех...
Не Сорокоуст
«Видели ли вы, как бежит по степям...»
С. Есенин
А мы
видали - мчался жеребёнок,
Ещё застали,
Степь с пропахшим
ветром
Нам колыбелью пела, и с пелёнок,
Внимали зов природы, гулко, в недрах,
Звучали крики гордые натуры,
Хотя кругом гремели железяки,
И волчьи лапы техники, структуры,
Нас охраняли рьяно, как собаки.
Но вы, младое ваше поколение,
Уже не ведали степи Сорокоуста,
Вам жизнь - одни мультяшные мгновенья,
Досталась, в ваших недрах - пусто!
Лишь розовые феи и герои,
Похожие на пупсов из аптеки,
Лошадки, мимимишные
обои,
Все - фэнтези и
все - сверхчеловеки...
Мир фиолето-розовой
стихии,
Да гром войны, тотальной, безответной...
Так жалко вас, ведь вы ещё живые,
Ещё поёт тот соловей рассветный,
Ещё несётся тонкий жеребёнок,
Наперерез железному верзиле,
Ещё летает маленький ребёнок,
На розовом своём автомобиле...
Смерть
Пьеро
Ну, что, Пьеро, привязан и закован?
Вот так тебе, не будешь
вякать впредь!
|
Проголосуйте за это произведение |
|
|
|
|
Когда теряешься в забвении и суете ненужных дел, когда уходит вдохновение, И лебедь в небо улетел, Вздыхая мощными крылами, Все дальше, дальше, в никуда.... И только гул под проводами бессилия, боли и стыда.... А ты ещё живой, не умер, а лучше б было умереть И давит в уши зычный зуммер, Тех, кто хотел тебя стереть, проигнорировать нещадно, собой, прекрасным, затереть. Сидеть, балдеть и править властно, и ни о ком не пожалеть... Нет, все не так. Хотя, конечно, бывают всякие бойцы, Но суть не в них, Суть в быстротечно текущей жизни, и глупцы те, кто считают, что возможно, бежать, взлетать, ползти наверх. Или , идти, так осторожно, считая все - и свой успех Лелея, строя, умножая, Служа, единственно ему. Вот я не так соображаю: И жизнь не так я понимаю, Хотя, похоже, не пойму. Похоже, мне немного надо: привет от друга, тёплый свет. И вот, я ожила, и рада, и маяты уж следа нет. Не знаю, написала глупо. Да, Бог с ним, В небе хоровод, орет ворона, солнце тупо Оранжевым клубком плывет... А хорошо, друзья - приветы, прислали через интернет. И все, да здравствуют поэты! Да правит жизнь! И смерти нет!
|
|
